镜头掠过斑马线,
她站在初夏的逆光里,
白T被风鼓起,像一面
懒得投降的旗。
胸口的两颗满月
沉甸甸,
把牛顿的棺材板
又往下压了一寸。
地心引力从不缺席,
它只是耐心——
等蕾丝失守,
等棉线疲惫,
等每一道深V
都写成一篇
关于下垂的论文。
可她笑得肆意,
把“大”字甩给身后
那排偷瞄的瞳孔,
再让锁骨下的蛇形纹身
顺着呼吸
一节节苏醒。
墨绿藤蔓攀上乳沟,
玫瑰在肩胛开合,
每一次快门
都是一次
带刺的收割。
我看清她脐环的闪光,
像一枚被海水磨钝的星,
嵌在微微隆起的小腹——
那里曾住过夜晚,
也住过潮水。
她说:
“别用尺寸丈量自由,
下垂是岁月的勋章,
纹身是皮肤的叛逆,
而我——
是引力也按不住的
下一阵风。”
绿灯亮起,
她转身走进人海,
背影把街道
劈成两半:
一半叫“好看”,
一半叫“耐看”。
而我还留在原地,
看相机里
那幅不肯老化的曲线——
像一段
被快门偷渡的
永恒。